Голос, бормочущий из системы оповещения, был едва различим из—за шума, царившего в баре.

— Да, это для меня, — подтвердил фотограф. — Должно быть, что-то случилось.

Он отправился к телефону, а Квиллер погрузился в раздумья относительно сложностей внутреннего мира искусства.

Одд Банзен вернулся из телефонной будки. Он был сильно взволнован. Квиллер подумал, что фотограф ещё очень молод и прямо—таки загорается в случае какого—либо происшествия.

— У меня для тебя есть новости, — сообщил Одд, наклонившись над столом и понижая голос.

— Что случилось?

— Происшествие по твоей части.

— Что за происшествие?

— Убийство! Я сейчас же еду в галерею Ламбретов.

— Ламбрет! — Квиллер так быстро вскочил, что опрокинул стул. — Кто убит? Только не Зоя...

— Нет, её муж.

— Тебе известно, как это произошло?

— Сказали, что он заколот. Хочешь поехать со мной? Я сообщил начальству, что ты здесь, и они просили передать, что было бы неплохо, если бы ты освещал это происшествие. Кенден уехал, а оба репортёра заняты.

— Отлично, я еду.

— Лучше перезвони им и скажи, что согласен. Моя машина на улице.

Когда Квиллер и Банзен остановились напротив галереи Ламбретов, на улице царила неестественная тишина. Финансовый район обычно пустел после половины шестого, и даже такое происшествие, как убийство, не смогло собрать толпу народа. Пронзительный холодный ветер дул вдоль ущелья, образованного близко стоящими бизнес—центрами, и только несколько дрожащих бродяг мерзли на тротуаре, но и они вскоре ушли. Улица стала совершенно безлюдной. Отдельные голоса звучали в этой тишине необычно громко.

Квиллер представился полицейскому, стоявшему в дверях. Ценные предметы искусства и роскошная мебель галереи создавали дисгармонию с наводнившими помещение незваными гостями. Полицейский фотограф щелкал камерой перед варварски изувеченными полотнами.

Банзен увидел инспектора из полицейского участка и Хеймса, детектива из отдела по расследованию убийств. Хеймс кивнул им и ткнул пальцем вверх.

Квиллер начал было подниматься по винтовой лестнице, но затем отступил, давая дорогу мужчине, искавшему отпечатки пальцев и теперь спускавшемуся в холл. Он разговаривал сам с собой: «Как они смогут пронести тело на носилках по этой лестнице? Им придется опускать его через окно».

Резкий голос наверху произнес:

— Поднимайтесь, ребята. Внизу вы будете путаться под ногами. Давайте пробирайтесь.

— Это Войцек из отдела по расследованию убийств, — сообщил Банзен. — С этим будь начеку.

Мастерская по изготовлению рам выглядела почти такой же, какой её запомнил Квиллер, за исключением людей с полицейскими значками, фотоаппаратами и блокнотами. На пороге офиса Ламбрета стоял полицейский, вглядывающийся в каждого входящего. За его спиной Квиллер увидел совершенно разгромленный офис. Тело лежало на полу около письменного стола.

Квиллер подошел к Войцеку, достал из кармана и раскрыл небольшой блокнот:

— Убийца известен?

— Нет, — ответил детектив.

— Жертвой убийства стал Эрл Ламбрет, директор галереи?

— Верно.

— Орудие убийства?

— Заколот каким-то острым инструментом из мастерской. Острым резцом.

— Куда был нанесен удар?

— В горло. Очень чистая работа.

— Где было обнаружено тело?

— В его офисе.

— Кем?

— Женой убитого, Зоей.

Квиллер судорожно вздохнул и нахмурился.

— Имя произносится 3-О-Я, — сообщил детектив.

— Я знаю. Какие-нибудь признаки борьбы?